LES TROIS PAS

Pour chaque être, la vie ne fut peut être qu’un mot.

Le 3 juin 2009, je suis arrivée à Santenay, à la maison de retraite SNCF.

Vieillesse, et sagesse obligent. Neuf décennies, mon état de santé périclite.

J’écris cette bafouille en guise de thérapie.

Il y a environ quatre-vingts ans, dans l’armoire de ma grand-mère, on fleurait bon la rencontre de lavande et de naphtaline.

Des draps en toile écrue étaient pliés avec minutie, empilés comme s’ils ne devaient jamais aller au ru.

Ma mamie m’a légué ce soin de sérier, de ranger, de considérer les choses.

Je l’ai respecté donnant la valeur de l’ordre dans ce qui nous entoure.

Mais désormais, quatre-vingt-dix ans plus tard, je n’ai plus la force, ni le courage de ranger cette belle armoire qui sentait bon la cire.

J’écris, je jette mes pensées, çà et là, en vrac, sur les rayonnages, dans les tiroirs, c’est le désordre accentué.

J’écris au fur et à mesure les idées venant, en demandant à mon lecteur de faire le ménage, le tri.

En le remerciant, je lui transmets la clef des souvenirs.